martes, 27 de diciembre de 2016

Los mensajeros de la verdad

Esta noche no hay azar
ni desgracia que afecte a las estrellas,
solo semillas que florecen en sueños
y un par de cristales
que retienen la alegría.
Un lobo pasea solo
entre hojas secas y cáscaras de lágrimas.
Recuerdos llenan las basuras,
cigarros iluminan la noche.
La vida se mantiene
entre ramas y arterias.
El vacío se llena
y piedras son lanzadas a las farolas.
El veneno
se introduce por mi oreja.
Sin filtro de temer,
me arrojo en la tierra
para convertirme en ella.
Soy un esclavo en libertad.
Un destello de luz
y unos ojos que retozan miedo.
Cuando cierran los bares,
las salas de fiesta
y los taxistas vuelven a casa,
seguimos aquí,
sosteniendo el pilar que no sostiene nada.
Y cuando aparecen las palabras:
"esto es vida",
llevadas por un mensajero de la verdad,
agarro mi botella y la lanzo al frente
para escuchar cómo quiebra el cristal.
Luego respondo:

"esto también".

jueves, 22 de diciembre de 2016

La inspiración

La inspiración
es como un florido campo
de fresca yerba
y flores abiertas.
Mariposas revolotean,
los pájaros cantan
junto a la fugaz brisa
que agita los cabellos rubios
de las ninfas.
Éstas, corren a placer
desnudas por el paisaje,
mientras los sátiros
las persiguen deseosos.
Manzanas doradas
crecen en árboles milenarios.
El agua cristalina refleja,
en la noche,
la cara amable de la Luna.
Mas cuando llega
el poeta maldito,
dando fuego
con su letal pluma,
nada escapa a las llamas.
Las hijas de Zeus lloran
por la muerte que azota
los negros campos.
Los sátiros arden
con hastío,
abrasando sus pieles
y sus pezuñas.
Los animales huyen,
pero nada escapa,
nada se salva.
Ahora aquel bello prado
es estéril,
como si mil vacas
hubieran pisado su tierra.
No existe vida
en ese lugar
y el poeta
busca otro campo
para poder saciar
sus ansias de escribir.

martes, 20 de diciembre de 2016

Las armas siempre cargadas

Los vivos rumbo al sol,
los muertos en dirección contraria.
Los bebes escapan de cárceles de amor,
los ancianos de las enfermerías.

Corazones con amor,
vasos rebosantes
y las armas siempre cargadas.

Valentía temerosa,
con razones o sin ellas,
las armas siempre cargadas.

Los ataúdes vacíos,
cementerios de fiesta
y las armas siempre cargadas.

Besos sobre lágrimas,
nombres para cada bala,
las armas siempre cargadas.

sábado, 17 de diciembre de 2016

Rusia

Las mujeres
van camino de Rusia
para conquistar el frío
fin del mundo.
Placeres que bailan,
junto a los demonios
y los hijos del miedo,
la danza del Capricornio
alrededor del fuego azul.
Intentan no quemarse,
pero lo hacen.
Intentan no querer,
pero lo hacen.
Tormenta a través de sus pasos,
las mujeres van camino de Rusia
para encontrar lo que está perdido
en el viejo frío.
La extraña fuga
de enero.
Carnosa boca de Mentira,
preparan los sordos
la extraña escucha,
del porqué
mujeres van camino de Rusia
a luchar contra el frío
sin certeza de victoria
y con sabor muerto.

Los hijos sin hogar

Los hijos 
de matrimonios rotos
vagan por las calles
cuando cae la noche.
Las largas conversaciones de teléfono
son los únicos sonidos
que se escuchan
a través de las paredes
de sus casas.
No hay comunicación.
Y ellos caminan,
beben,
tiran piedras,
no quieren volver pronto esta noche,
no quieren volver nunca.
Luego, comienzan a tener parejas.
Y con la muerte del individuo
una mala gestión matrimonial,
la inapetencia sexual
y la pérdida del atractivo,
se preguntan

"¿Nos estaremos volviendo viejos?"

jueves, 15 de diciembre de 2016

Monos, gorilas, orangutanes y demás animales

El sol no cae entre gigantes.

¿Cuanto desamor puede gozar un hombre?
¿Cuánto amor puede sufrir un hombre?
El jurado popular de la jungla
llama a declarar al culpable corazón.

El sol no cae entre gigantes.

Confiese, órgano inútil, ¡Confiese!
Los monos en los árboles gritan
Uh Uh Uh Uh Ah Ah Ah Ah
mientras el dedo del abogado gorila acusa.

El sol no cae entre gigantes.

El jurado popular de la jungla
llama a declarar a la Muerte.
¿Dónde ha estado usted todo este tiempo?
Trabajando.

El sol no cae entre gigantes

Golpeando el plátano cual mazo,
el juez orangután levanta el pleno animal
y, golpeando sus pechos,
crean la canción de la naturaleza.

El sol no cae entre gigantes.

miércoles, 14 de diciembre de 2016

La Universidad de la Chola y la Pluma

Dando chola
entre olas de asfalto,
pasada moda
de la toga y su canto.
La roca
en el camino
el olvido
en la boca.
Con sueños y un euro en el bolsillo,
sencillo ser dueño de la piel
pero no del querer
ni del deseo.
¿Adónde fueron?
¿Por qué dejaron solo,
entre tanto verde ser,
al fuerte
y su tesoro?
¿Cambió el mundo
o cambié yo solo?
Mis alas
vuelan sin plumas.
Mi fe se esfuma
con la mala vida mala
que no perdona
ni olvida
la roca en el camino,
la toga y su canto,
pasado de moda,
mientras sigo dando chola
entre olas de asfalto.

Los niños de la vecina

Los niños de la vecina ya no juegan en la calle,
están llorando a grito callado
sobre sus duras almohadas.
Y cuando llegan a clase
se sientan solos en las sillas.
Sus compañeros los marginan,
pero les da igual
porque se están haciendo fuertes.
Llegan a casa,
su madre prepara la cena con una sonrisa,
les arropa y les da un beso en la frente.
Pero durante la noche,
cuando llega a casa su novio
y la calle se torna pútrida,
se despiertan con los gritos
y los golpes sordos de silencio.
Escuchan el cinturón desabrocharse.
Y noche tras noche,
cada vez quedan menos lágrimas.
Fracasan en la escuela,
peleas cada día,
hasta que los expulsan.
Su madre bebe mucho,
poco importa todo,
ni siente los correazos cada madrugada.
Una noche,
los hermanos defienden a su madre
y su padrasto les golpea a puñetazos
en sus jóvenes caras.
De ellos no brota ninguna lágrima

porque se han hecho fuertes.

domingo, 11 de diciembre de 2016

Sueños con sueños

Niños con sueños.
Hombres con sueños.
Muertos con sueños.

Me levanto
y el sol se ha ido.
Mi pistola tiene hambre,
come una bala,
por si no hay ahora,
por si no hay mañana.

Hombres con sueños.
Niños con sueños.
Muertos con sueños.

Reina la luna
cuando me acuesto.
Mis pies son ramas
cuando no existe el tiempo,
por si no hay mañana,
porque hay ahora.

Muertos con sueños.
Hombres con sueños.
Niños con sueños.

Iluminan calaveras
el cielo vacío de estrellas.
Sin demora y sin desgana
mi alma vuela por la ventana
porque no hay ahora
porque no hay mañana.

Sueños con sueños.
Sueños con sueños.
Sueños con sueños.

sábado, 10 de diciembre de 2016

Muchas veces

Son muchas veces ya
de conducir con un par
de ruedas pinchadas,
como de venenosos besos
y quitarle la cara a la muerte.
La vida es así,
somos los que seremos
pero nunca lo que fuimos.
Antes de las citas
siempre coloco una bala
en mi revólver,
por si el sol sale de noche
y tengo que robar el amor.
Dios no predica para él mismo,
las llamadas de teléfono de madrugada
sólo significan dos cosas,
o que alguien ha muerto
o que alguna mujer

quiere ser infiel.